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Shine the headlight
Straight into my eyes
Like the roadkill
I'm paralysed
You see through my disguise

At the drive-in
Double feature
Pull the lever
Break the fever
And say your last goodbyes

Since I was born I started to decay
Now nothing ever ever goes my way

One fluid gesture
Like stepping back in time
Trapped in amber
Petrified
And still not satisfied

Airs and social graces
Elocution so divine
I'll stick to my needle
And my favourite waste of time
Both spineless and sublime

Since I was born I started to decay
Now nothing ever ever goes my way

¡Para levantar un peso tan abrumador,
Sísifo, sería menester tu coraje!
Por más que se ponga amor en la obra,
El Arte es largo y el Tiempo es corto.

Lejos de las sepulturas célebres,
Hacia un cementerio aislado,
Mi corazón, cual un tambor enlutado,
Va, tocando marchas fúnebres.

—Más de una joya duerme amortajada
En las tinieblas y el olvido,
Muy lejos de azadones y de sondas;

Más de una flor despliega con pesar
Su perfume dulce como un secreto
En las soledades profundas.

Prophetess or fond?,
Tho' her parle of truth:
"I ken to-morrow - refell me if ye can!",
Yet the kiss and breath - Apollo's bane -
Sëer of the future, not of twain,
"Sicker!", quoth Cassandra.

 

'Or was he an eried being,
'Or was he weening - alack nay mo;
Her naysay' raught his heart,
Her daffing was the grave of all hope -
She belied her own words,
He thought her life, save moreo'er scourge,
She held him august, yet wee;
He left her ne'er without his heart.

"En el gran silencio.- Junto al mar nos olvidamos de la ciudad. Las campanas tocan el Avemaría con un sonido fúnebre, aunque dulce, en esta hora crepuscular. Aguarden un poco más. Ahora todo, se encuentra en silencio. Se extiende el mar pálido y brillante. No puede hablar. A esa hora de la tarde, el cielo representa su eterno papel, revestido de rojos colores, de tintes amarillentos y verdosos. Las rocas y arrecifes que se precipitan en el mar como si trataran de encontrar un lugar más solitario, tampoco pueden hablar. Hay una íntima quietud. ¡Qué hermoso y qué cruel es este gran silencio que nos sorprende súbitamente! ¡Qué doblez encierra esta belleza muda! Si quisiera, ¡cuántas cosas diría y qué malas serían estas cosas! Su lengua y la felicidad doliente que hay grabada en su rostro no es más que maldad para burlarse de su compasión. ¡Que así sea! No me avergüenza servir de risa a semejantes poderes. Pero yo te compadezco, naturaleza, porque te harán callar, aunque no sea sino la maldad lo que te hace enmudecer. Sí, me apena tu maldad.
Mira cómo crece el silencio y cómo se agobia y se espanta mi corazón ante una nueva verdad; tampoco él puede hablar; se ha puesto de acuerdo con la naturaleza para también mofarse. Cuando la boca trata de decir palabras en medio de esta belleza, mi corazón goza con la dulce maldad del silencio. En medio de éste, la palabra y el propio pensamiento me parecen odiosos. ¿Acaso no escucho detrás de cada frase la risa y el error, la imaginación y la ilusión? ¿Habré de burlarme de mi compasión y de mi propia burla? ¡Oh, mar! ¡Oh, tarde! ¡Son seres perversos!, enseñan al hombre a dejar de ser hombre. ¿Habrá éste de entregarse a ustedes y convertirse en lo que son ustedes, algo pálido, brillante, mudo, inmenso, aquietado en ´si mismo, elevado por encima de sí?"

Acostumbrada a estar sola, cansada de la vida, cargaba en su espalda la carga de una niñez aburrida y una adolescencia trastonrnada, cicatrices del recuerdo de un padre que la golpeaba y la eterna e incansable búsqueda de una madre. La muertes más insólitas, las desapariciones más absurdas e impensables ilustraban el relato de su descabellado día a día. Había muerto tantas veces... Y cada segundo que pasaba junto con cada milímetro cúbico de aire que respiraba eran pedazos de la pútrida realidad que la desahogaba. Aceptaba los desaciertos de su suerte y, con muchas miradas de reojo y ceños fruncidos, aceptaba también las decisiones del resto. No tenía amigos. No los tenía porque era una hierba en un campo de flores. Caminaba mucho. Solía pasar horas vagando en los resquicios de su mente, entre los pliegues y recovecos de la enmarañada tela de su obsesión, ahogándose en pensamientos enredados, ahorcándose en restricciones. Sabía que el mundo tenía un secreto y sabía que debía evitarlo para ahorrar insanidad.

El silencio domina desde ese espacio recóndito de la psique, desde los pliegues y recovecos de su interior. Y las silentes palabras no son suficientes. Flotan en el aire. De pronto se abre la puerta de la obscuridad, del absurdo. Me invitan las tentadoras voces del infierno . Todo lo demás es superfluo. Me seducen, me agasajan. Y en mi lucha perpetua para dominar las decisiones que mi semblante ansía por desvelar, sus epicúreas formas me atraen con una inefable mirada y un séquito de pérfidas sensaciones acompañan mi  desaire. Trato de luchar contra su atrayente y cautivante llamado. Su convite es peligroso, su ofrenda tósiga. Y mientras la porfía de su invitación continúa en auge, me alejo y retorno al génesis, a la quietud.

Me alejo con solipsismo. Solum. Solitarium. Subo y bajo. Me desplazo por el aire. Busco el apèiron, caigo. Caigo. Caigo. Me estampo contra una pared. Una pared con nombres escritos, con brazos agitados, con piernas pateando y ojos jugando. Grita mi nombre, me observa. Y con su mirada me echa.
Despierto.
Esos juegos macabros, esas miradas perdidas, esos silencios de misterioso olvido. Esos pensamientos embebibos en deseo y envidia. Deseo de inadvertencia, de preterición. La ubicuidad de esos deseos me posterga, me interrumpe. Y me recuerda el nefasto día de ayer ¡La desidia de mi memoria!
Y las sombras rutilantes regresan a mi ser y se apropian por completo de mí.
Se apropian por completo...
Como si no existiera...
Como si nunca lo hubiera hecho...

All wound up
On the edge
Terrified

Sleep disturbed
Restless mind
Petrified

Bouts of fear
Permeate
All I see

Heightening
Nervousness
Threatens me

I am paralyzed
So afraid to die

Caught off guard
Warning signs
Never show

Tension strikes
Choking me
Worries grow

Why do I feel so numb
Is it something to do with where I come from
Should this be fight or flight
I don't know why I'm constantly so uptight

Rapid heartbeat pounding through my chest
Agitated body in distress
I feel like I'm in danger
Daily life is strangled by my stress

A stifling surge
Shooting through all my veins
Extreme apprehension
Suddenly I'm insane

Lost all hope for redemption
A grave situation desperate at best

Why do I feel so numb
Is it something to do with where I come from
Should this be fight or flight
I don't know why I'm constantly reeling

Helpless hysteria
A false sense of urgency
Trapped in my phobia
Possessed by anxiety

Run
Try to hide
Overwhelmed by this complex delirium

Helped hysteria
A false sense of urgency
Trapped in my phobia
Possessed by anxiety

Run
Try to hide
Overwhelmed by this complex delirium

Leave me dreaming on the bed, leave me bleeding on the bed, see you right back here tomorrow, for the next round.
Keep this scene inside your head, as the bruises turn to yellow, and the swelling goes down.

Remembered all the things you'd say, how your promises went hollow, as you threw me to the ground.

 I'll be wallowing in sorrow, I'll be wallowing in pity

when i dream, i dream of your fists,
your fists,
your fists..

Fiat firmamentum in medio aquarum et separet aquas ab aquis quae superius sicut quae inferius, et quae inferius sicut quae superius, ad perpetranda miracula rei unius. Sol ejus pater est, luna mater et ventus hanc gestavit in utero suo, ascendit a terra ad coelum et rursus a coelo interram descendit. Exorciso te, creatura aquae, ut sis mihi speculum Dei vivi in operibus ejus, et fon vitae, et ablutio peccatorum.

iiiii

The mune’s the muckle white whale

I seek in vain to kaa!

 

The Earth’s my mastless samyn,

The thistle my ruined sail.

Florencia will have had a love: a woman. Or a girl, rather; yes, a girl she knew during her own girlhood; one of those passions that flare up when one is young -when love and ideas seem truly to be one's personal discovery, never before apprehended in quite this way; during that brief period of youth when one feels free to do or say anything; to shock, to strike out; to refuse the future that's been offered and demand another, far grander and stranger, devised and owned wholly by oneself, owing nothing to her parents, who wonder aloud wether Nietzsche is suitable reading for someone like her. Florencia, in her first youth, will love another girl. Florencia will think that a rich, riotous future is opening before her, but eventually (how, exactly, will the change be accomplished?) she will come to her senses, as young women do, and find a suitable boy to be with.

She will die in middle age. She will kill herself, probably, over some trifle (how can it be made convincing, tragic instead of comic?)

Isdyumbliouldshvcnxoiumepyiovc,iofgj mbsklgfjhmbif

Aeovmdfligmbslfhgmnbutrnovcimdsfhkljbmstryumnbt

Mvlhiufklgbjhflkgfutrmhbvutymhbligfjhmnlgkhmnstrpy

Sdfglkuvnaygvnmoadfkjhgfnbo9eutramvañlkrsjtmgvdf

Oeslifcmlytenovauireyng vudfhgnvlirengvuireyngvair

Meuirmgcllnvuireytnbuiytmc oiur,gdfklmglodfyngtr

Adfliungvmuireyngvomrcoyudfmngouivfybiuytrmryngdf

Druigmcouiremgo,couieydfkjhdklfghalug yurekjslfgkljhfg´

!sf,ugvcumhgfbpuh,bptbvumb souhsdfiouuhgniouhs uf.

 

What a delightful work of art, isn't it?

My literature is just...

 

 

 

 

 

... simply marvelous

 

 

 

 

 

 

 

 

 

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why me?

why now?

 

how i wish... how i wish it faded

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

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We all have a sickness
that cleverly attaches and multiplies
No matter how we try.
We all have someone that digs at us,
at least we dig each other.
So when sickness turns my ego up
I know you'll act as a clever medicine.
If I turn into another,
dig me up from under what is covering
The better part of me.
Remind me that we'll always have each other
when everything else is gone.

I search for the truth inside myself to only find hate...

...hate against myself, hate against everything I do.

 

All my hate is tearing me down... is killing myself.
Do you feel this hate? You wanna know what I’ve done???
So take a look inside but my soul is still missing...

 

I wanna cut it all off, fuck it all, kill myself.

 

This is the last time i'll try to be what's not within me - hiding my secrets and betraying myself.

 

 

 

 

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...

 

 

 

  

 

 

 

 

 

 

 

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florem

 

 

 

me

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

...

"The first cut is no the deepest. The fisrt cut is nothing. You can spit in my face once or twice, and it is nothing. You can take something away that belongs to me and I can learn to live without it. But you can not take all that belongs to me. One thing at a time. Until you have got down to reaching for my eyes, my heart, my soul. You can not do this and say it is nothing"

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

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I write my own history
And live alone aside
I'm the only one who understands me
And all voices I hear
Are only echoes of my yearning
Incapable I face my loneliness
And incapable I give my face!
Fallen to a thousand pieces
I crwal into a thousand directions
I didn't hold your hand strong enough
Fled into false dreams
Sat down on taken seats
I looked for the glory of love
But only found the ridiculous loneliness

In the bathroom, she washes her face. She does not look directly into the oval mirror that hangs above the basin. She is aware of her reflected movements in the glass but does not permit herself to look. The mirror is dangerous; it sometimes shows her the dark manifestation of air that matches her body, takes her form, but stand behind, watching her, with porcine eyes and wet, hushed breathing. She washes her face and does not look, certainly not this morning.

Cuand

o la sabiduría entrare en tu corazón, Y la ciencia fuere grata a tu alma,

11

La discreción te guardará; Te preservará la inteligencia,

12

Para librarte del mal camino, De los hombres que hablan perversidades,

13

Que dejan los caminos derechos, Para andar por sendas tenebrosas;

14

Que se alegran haciendo el mal, Que se huelgan en las perversidades del vicio;

15

Cuyas veredas son torcidas, Y torcidos sus caminos.

16

Serás librado de la mujer extraña, De la ajena que halaga con sus palabras,

17

La cual abandona al compañero de su juventud, Y se olvida del pacto de su Dios.

18

Por lo cual su casa está inclinada a la muerte, Y sus veredas hacia los muertos;

19

Todos los que a ella se lleguen, no volverán, Ni seguirán otra vez los senderos de la vida.

20

Así andarás por el camino de los buenos, Y seguirás las veredas de los justos;

21

Porque los rectos habitarán la tierra, Y los perfectos permanecerán en ella,

22

Mas los impíos serán cortados de la tierra, Y los prevaricadores serán de ella desarraigados.

LEY CONTRA EL CRISTIANISMO

Dada en el día de la salvación, en el día primero del año uno (-el 30 de septiembre de 1888 de la falsa cronología)

Guerra A Muerte Contra El Vicio: El Vicio Es El Cristianismo

 

ARTÍCULO PRIMERO: Viciosa es toda especie de contranaturaleza. La especie más viciosa de hombre es el sacerdote: el enseña la contranaturaleza. Contra el sacerdote no se tienen razones se tiene presidio.

ARTÍCULO SEGUNDO: Toda participación en un servicio divino es un atentado contra la moralidad pública. Se será mAs duro contra los protestantes que contra los católicos, mAs duro contra los protestantes liberales que contra los protestantes ortodoxos. Lo que hay de criminal en el ser-cristiano crece en la medida en que uno se aproxima a la ciencia. El criminal de los criminales es, por consiguiente, el filosofo.  

ARTÍCULO TERCERO: El lugar maldito en que el cristianismo ha encovado sus huevos de basilisco será arrasado, y, como lugar infame de la tierra, constituirá el terror de toda la posteridad. En El se criarán serpientes venenosas.  

ARTÍCULO CUARTO: La predicación de la castidad es una incitación publica a la contranaturaleza. Todo desprecio de la vida sexual, toda impurificación de la misma con el concepto de "impuro" es el autentico pecado contra el espíritu santo de la vida.  

ARTÍCULO QUINTO: Comer en la misma mesa con un sacerdote le hace quedar a uno expulsado: con ello uno se excomulga a sí mismo de la sociedad honesta. El sacerdote es nuestro chandala, - se le proscribirá, se lo hará morir de hambre, se lo echará a toda especie de desierto.

ARTÍCULO SEXTO: A la historia "sagrada" se la llamará con el nombre que merece, historia maldita; las palabras "Dios", "redentor", "santo"  se las empleará como insultos como divisas para los criminales.

ARTÍCULO SÉPTIMO: El resto se sigue de aquí.

 

El Anticristo 

Friedrich Nietzsche