Acostumbrada a estar sola, cansada de la vida, cargaba en su espalda la carga de una niñez aburrida y una adolescencia trastonrnada, cicatrices del recuerdo de un padre que la golpeaba y la eterna e incansable búsqueda de una madre. La muertes más insólitas, las desapariciones más absurdas e impensables ilustraban el relato de su descabellado día a día. Había muerto tantas veces... Y cada segundo que pasaba junto con cada milímetro cúbico de aire que respiraba eran pedazos de la pútrida realidad que la desahogaba. Aceptaba los desaciertos de su suerte y, con muchas miradas de reojo y ceños fruncidos, aceptaba también las decisiones del resto. No tenía amigos. No los tenía porque era una hierba en un campo de flores. Caminaba mucho. Solía pasar horas vagando en los resquicios de su mente, entre los pliegues y recovecos de la enmarañada tela de su obsesión, ahogándose en pensamientos enredados, ahorcándose en restricciones. Sabía que el mundo tenía un secreto y sabía que debía evitarlo para ahorrar insanidad.